第一百一十一章望絮（1 / 6）
暮春时节，林清韵离京。
车帘外永宁坊的槐树正抽着新芽，嫩绿的叶苞在晨风里轻轻摇曳，和她在苏府西院墙根下用碎瓦片围了一圈矮篱的那丛野花如出一辙。
她没有也不敢回头，苏瑾上朝未归，她把兰草浇了最后一次水。
把苏瑾书房窗台上那盏旧铜灯的灯芯剪齐。
把苏瑾常穿的那几件月白襦衫迭好放进藤箱里。
然后在春寒料峭的傍晚独自登上了南行的马车。
包袱里除了几件换洗衣裳和干粮，还有一片干透的海棠花瓣，和那只瓶身画着素雅兰花的白瓷小瓶。
瓶底的釉被碰掉了一小片，她用指尖摩挲了无数次，已经光滑得不割手了。
她没有告诉苏瑾自己要走，只是在书房里独自坐了半个时辰。
把苏瑾常翻的那几册书按原样码齐，把案角的墨渍擦了又擦，然后轻轻带上门，在门槛外站了片刻，转身离开。
出了京城，天地便豁然开阔起来。
她走的是南下岭南的官道，沿途经过无数个叫不出名字的村镇，在驿站投宿，在路边茶寮歇脚，用苏明远临行前塞给她的银两换取最简单的食宿。
她生平第一次独自走这么远的路。
学会了辨认驿道的里程碑。
学会了跟路边的农妇讨价还价买干粮。
学会了在野地里找一处避风的土坡裹着斗篷过夜。
春寒未褪时呵气成霜，她缩在斗篷里，从袖中取出一张折得整整齐齐的素笺。
那是她在苏瑾书房里偶然发现的。
压在抽屉最底层的一迭旧稿中间，纸上录着一首词，墨迹清瘦端正，是苏瑾的手笔。
她不知道苏瑾是什么时候写的，也许是某个她早已睡下的深夜，也许是某个她外出未归的午后。
苏瑾从没告诉过她自己写过这首词，她也从没问过。
只是那天下午在书房里无意中翻到，读了一遍，又读了一遍。
然后坐在苏瑾的椅子上，把那张素笺轻轻覆在脸上，闻到纸面上残存的那一缕极淡的皂角香。
后来她悄悄把词誊了一份，原稿依旧压在抽屉底层，誊稿折得整整齐齐，贴身收在袖中。
每夜投宿时，她都会在油灯下把这首词再读几遍，读到那些句子在心里生了根，读到闭上眼睛也能看见苏瑾悬腕落笔的模样。
那首词是这样写的。
青河渡口柳絮轻，孤帆一片暮云平。
珠帘犹卷当年月，棠影曾依旧日楹。
风几度，水几程，千山走遍觅归程。
今宵莫问人何处，且看天河两岸星。 ↑返回顶部↑
车帘外永宁坊的槐树正抽着新芽，嫩绿的叶苞在晨风里轻轻摇曳，和她在苏府西院墙根下用碎瓦片围了一圈矮篱的那丛野花如出一辙。
她没有也不敢回头，苏瑾上朝未归，她把兰草浇了最后一次水。
把苏瑾书房窗台上那盏旧铜灯的灯芯剪齐。
把苏瑾常穿的那几件月白襦衫迭好放进藤箱里。
然后在春寒料峭的傍晚独自登上了南行的马车。
包袱里除了几件换洗衣裳和干粮，还有一片干透的海棠花瓣，和那只瓶身画着素雅兰花的白瓷小瓶。
瓶底的釉被碰掉了一小片，她用指尖摩挲了无数次，已经光滑得不割手了。
她没有告诉苏瑾自己要走，只是在书房里独自坐了半个时辰。
把苏瑾常翻的那几册书按原样码齐，把案角的墨渍擦了又擦，然后轻轻带上门，在门槛外站了片刻，转身离开。
出了京城，天地便豁然开阔起来。
她走的是南下岭南的官道，沿途经过无数个叫不出名字的村镇，在驿站投宿，在路边茶寮歇脚，用苏明远临行前塞给她的银两换取最简单的食宿。
她生平第一次独自走这么远的路。
学会了辨认驿道的里程碑。
学会了跟路边的农妇讨价还价买干粮。
学会了在野地里找一处避风的土坡裹着斗篷过夜。
春寒未褪时呵气成霜，她缩在斗篷里，从袖中取出一张折得整整齐齐的素笺。
那是她在苏瑾书房里偶然发现的。
压在抽屉最底层的一迭旧稿中间，纸上录着一首词，墨迹清瘦端正，是苏瑾的手笔。
她不知道苏瑾是什么时候写的，也许是某个她早已睡下的深夜，也许是某个她外出未归的午后。
苏瑾从没告诉过她自己写过这首词，她也从没问过。
只是那天下午在书房里无意中翻到，读了一遍，又读了一遍。
然后坐在苏瑾的椅子上，把那张素笺轻轻覆在脸上，闻到纸面上残存的那一缕极淡的皂角香。
后来她悄悄把词誊了一份，原稿依旧压在抽屉底层，誊稿折得整整齐齐，贴身收在袖中。
每夜投宿时，她都会在油灯下把这首词再读几遍，读到那些句子在心里生了根，读到闭上眼睛也能看见苏瑾悬腕落笔的模样。
那首词是这样写的。
青河渡口柳絮轻，孤帆一片暮云平。
珠帘犹卷当年月，棠影曾依旧日楹。
风几度，水几程，千山走遍觅归程。
今宵莫问人何处，且看天河两岸星。 ↑返回顶部↑