第7章(2 / 3)

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  胸膛里憋着一股无处宣泄的情绪,他从裤子口袋里拿出手机,对着那个他每天打开上百次的ins私聊界面愤愤打下新的一行字:
  [kylianmbappe:你一定在看我笑话吧?]
  [kylianmbappe:我现在是全世界的笑柄,所有人都在等着psg再次拿到欧冠冠军,我被登贝莱狠狠踩在脚下,你也是这样想的,对吗?]
  *
  diagonal大道的车流在远处拉成断续的光带,圣家族大教堂的尖顶从楼群缝隙里探出来,被灯光照得发白。
  房间内,暖黄调的壁灯把深色胡桃木墙板烘得发亮。
  一张特大床铺着浆洗过的埃及棉床单,床尾是叠得整整齐齐的毛毯。
  叩叩!
  敲门声让马斯坦托诺摘下airpods,穿着短裤去开门:谁啊?
  我。熟悉的男人声音从门外飘进来,刻意压低声音的音调听起来显得偷偷摸摸的。
  jude?咋啦?马斯坦托诺打开门歪着头看他,一只手还撑在门框上。
  大男生赤着上半身,只套着一条宽松的深灰运动短裤,腰线窄而利落,皮肤在暗调的光线里泛着一层光滑的浅蜜色。
  他的眉骨长得极好,浓眉下压着一双灰蓝色的眼睛,抬眼看过来时清澈得过分。
  对视的刹那,贝林厄姆的视线像是被锁在了他覆着层水光的粉唇上。
  有点睡不着,来找你玩游戏。贝林厄姆咽了下口水,把switch举到脸旁边晃了晃,屏幕亮着,卡带槽上插着一张马斯坦托诺看不清标签的游戏卡。
  话音没落,他已经侧过肩膀,从马斯坦托诺和门框之间的那道缝里挤了进去。
  动作流畅,理所当然得好像这才是他朱贝林的房间。
  你怎么知道我没睡。马斯坦托诺唇角上扬着把门关上。
  猜的。
  已经走到床边的英格兰中场把拖鞋蹬掉,整个人往床上一倒,还把显然有人睡过、有凹陷痕迹的枕头捞到合适的位置枕上了:现在看来我猜得很准。
  马斯坦托诺转过头来就看见他把switch举在脸上方,拇指按着手柄像是在调什么设置。
  寸头的阿根廷人用很帅的姿势抱臂靠在门板上看了两秒,然后笑得不行:哥们,你动作也太丝滑了吧,这到底是谁的房间啊?
  我已经轻车熟路。贝林厄姆腾出左手来比了个ok的手势。
  玩什么游戏?我操作可是很厉害的,你玩得过我吗?马斯坦托诺走过去,在床沿坐下来,侧身看着霸占了他整张床的人。
  贝林厄姆把switch往下挪了挪,从屏幕上方露出深褐色的眼睛,眉尾挑了一下:马车8。
  窗外巴塞罗那的灯火在深蓝色的夜幕里安静地亮着。
  房间里的冷气开得有点大,马斯坦托诺摇了摇头,撑着床垫往里挪了挪,背靠在床头板上,给自己盖上被子。
  贝林厄姆翻了个身,正准备选赛道,余光扫到马斯坦托诺的手机屏幕还亮着。
  屏幕上是onlyfans某个博主的个人主页,头像是个金发姑娘。
  马斯坦托诺显然没意识到屏幕还亮着,还在低头专心研究手柄按键。 ↑返回顶部↑


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