第9章(2 / 3)

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  沈青舟抬起头,看着那双清澈的眼睛。女孩的眼神里没有试探,没有算计,只有纯粹的、坦荡的关怀。
  像秋日透过梧桐叶的阳光,不灼热,但温暖。
  “……好。”她听见自己说。
  这个字出口的瞬间,有什么东西松动了。不是防线崩塌,而是允许了一道裂缝存在——允许关怀流入,允许被看见,允许在这个十一月微寒的早晨,和一个学生分享一碟桂花糕。
  她们安静地吃完了第一层。林小雨讲烹饪课的趣事——老师是个退休的苏帮菜大厨,脾气很倔,但对有天赋的学生特别好。沈青舟偶尔回应,声音渐渐放松。
  吃到第二块时,沈青舟突然问:“你母亲……是苏州人吗?”
  林小雨摇头:“不是。但她有个好朋友是苏州人,我小时候常去阿姨家玩,吃过她做的桂花糕。后来阿姨搬走了,我就自己学着做。”
  “为了母亲?”
  “为了记忆。”林小雨笑了笑,“有些味道,不应该随着人离开而消失。”
  这句话在空气中停留了很久。
  沈青舟吃完最后一口,放下竹签。她的目光落在空盘子上,轻声说:“我母亲做的桂花糕,会在米粉里加一点点藕粉。她说这样糕体才有骨,不会塌。”
  “我在配方里也加了。”林小雨说,“但只加了一点点,怕破坏米香。”
  沈青舟看向她,眼神复杂:“你怎么知道要加藕粉?”
  “《苏州园林志》的笔记里写着‘藕粉少许’。”林小雨微笑,“字迹很娟秀,是您母亲写的吗?”
  沈青舟的手指轻轻颤抖。她翻开那本书——已经很旧了,书页泛黄——找到第87页。那里确实有用铅笔写的食谱,字迹工整清秀,旁边还画了朵小小的桂花。
  她已经很多年没翻开这一页了。
  “是我母亲。”她终于承认,“这本书是她的。”
  林小雨没有说话,只是静静地看着她。那目光不是怜悯,不是好奇,而是一种温柔的陪伴。
  沈青舟合上书,深吸一口气:“谢谢你,林小雨。”
  不是“林同学”,是“林小雨”。
  女孩的眼睛亮起来:“不客气,沈老师。”
  她们又坐了一会儿,喝了薄荷茶。沈青舟说起下午的课,林小雨说起要交的绘画作业。像任何一对普通的师生,又比那多了一点什么。
  走的时候,林小雨收拾食盒。沈青舟送她到门口,忽然说:“下周三下午,我在‘甜巷’有个读书会。如果你感兴趣……可以来。”
  林小雨转身,笑容在晨光里绽开:“好呀。几点?”
  “三点。”
  “我会去的。”林小雨挥挥手,“老师再见。”
  门关上了。沈青舟靠在门后,听着脚步声渐远。她走回茶几旁,看着空了的食盒,还有那张压在食盒下的纸条。
  她刚才没注意到。
  纸条上用工整的小楷写着:
  “桂花性温,味辛,能散寒破结。愿老师这个冬天,心里有暖,眼中有光。——林小雨” ↑返回顶部↑


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